No mistério do Sem-Fim equilibra-se um planeta.
No planeta, um jardim.
No jardim, um canteiro.
E no canteiro, o dia inteiro
Entre o mistério do Sem-Fim e o planeta
A asa de uma borboleta…

Cecília Meireles
(citada por Rubem Alves)

E essa minha compulsão por escrever?

A quantas anda?

Ao que parece, meio que bloqueada…

Não, não sei dizer o porquê. O mundo tem se apresentado tão cinza ultimamente (não, não em “cinquenta tons”, ok?) que me foge aquela verdadeira pitada de humor, aquela tirada divertida, aquela construção de palavras, o trocadilho, a brincadeira, o olhar, enfim.

Excesso de trabalho? Mau humor congênere? Desencanto com pessoas? Com situações? Tudo isso, talvez. Nada disso, provavelmente.

A fagulha me escapa. Aquela mesma fagulha que, de pequenina centelha, vai tomando corpo, crescendo, me abordando, me preenchendo e me levando a transformar em palavras meus sentimentos, minhas experiências, meus pontos de vista. Fraca. Apagada. Quase que inexistente. Praticamente inofensiva.

Este meu desencanto atribuído a sei lá o quê é que me desencanta. E olha que temos assunto, hein? Basta abrir o jornal – e basta ser o local. Há muito, muito tempo não tenho mais escrito por aqui. Não de verdade. Pequenos gracejos, uma foto interessante, uma imagem curiosa. Uma tuitada de momento. Uma instagrada de socorro. Frases desconexas com algum fundo moral ou pessoal tirada daquelas apresentações de Powerpoint que acabaram por se transformar na essência das mensagens do Facebook. E só. Acho que só. Tão só. Somente só.

O peso da idade – quatro-ponto-cinco chegando – também não ajuda em nada, a não ser na rabugice.

E se você chegou até aqui sem ímpetos de se suicidar, parabéns!

Então já é hora de chacoalhar a cachola e começar de novo.

Porque o Ano Novo nem chegou ainda (afinal ainda não passamos do Carnaval) e a primeira tá difícil de engatar, rateando, rateando, rateando, estourando, pipocando e não engrenando.

Mais uma vez, derradeira repetitiva vez, vamos arregaçar as mangas e tomar rédeas da situação em vez de lamuriar pelos cantos. Foco. Força. Fé. Se bem que cerveja, cigarro e cachaça também ajudam de quando em quando…

Enfim, caríssimos e caríssimas, já tô meio cansado de não expor minhas sempre inúteis não tão úteis palavras e pensamentos por aqui. Vamos retomar o fio da meada, fazendo o que faço de melhor: dizendo o que não deveria ser dito de modo a deixar claro que o que foi dito não disse exatamente o que deveria dizer, mas sim, se o dissesse, a dita cuja daquilo que não foi dito em forma do simples dizer teria por si só dito tudo. E nada mais há a ser dito.

E esta é a prova inequívoca de que um texto, sem dizer absolutamente nada, pode ainda dizer alguma coisa.

Ou não.

Enfim, bem-vindo de volta eu mesmo!
 
😉

O ponto de venda mais forte do condomínio era a sua segurança. Havia as belas casas, os jardins, os playgrounds, as piscinas, mas havia, acima de tudo, segurança. Toda a área era cercada por um muro alto. Havia um portão principal com muitos guardas que controlavam tudo por um circuito fechado de TV. Só entravam no condomínio os proprietários e visitantes devidamente identificados e crachados.

Mas os assaltos começaram assim mesmo. Ladrões pulavam os muros e assaltavam as casas.

Os condôminos decidiram colocar torres com guardas ao longo do muro alto. Nos quatro lados. As inspeções tornaram-se mais rigorosas no portão de entrada. Agora não só os visitantes eram obrigados a usar crachá. Os proprietários e seus familiares também. Não passava ninguém pelo portão sem se identificar para a guarda. Nem as babás. Nem os bebês.

Mas os assaltos continuaram.

Decidiram eletrificar os muros. Houve protestos, mas no fim todos concordaram. O mais importante era a segurança. Quem tocasse no fio de alta tensão em cima do muro morreria eletrocutado. Se não morrese, atrairia para o local um batalhão de guardas com ordens de atirar para matar.

Mas os assaltos continuaram.

Grades nas janelas de todas as casas. Era o jeito. Mesmo se os ladrões ultrapassassem os altos muros, e o fio de alta tensão, e as patrulhas, e os cachorros, e a segunda cerca, de arame farpado, erguida dentro do perímetro, não conseguiriam entrar nas casas. Todas as janelas foram engradadas.

Mas os assaltos continuaram.

Foi feito um apelo para que as pessoas saíssem de casa com o mínimo possível. Dois assaltantes tinham entrado no condomínio no banco de trás do carro de um proprietário, com um revólver apontado para a sua nuca. Assaltaram a casa, depois saíram no carro roubado, com crachás roubados. Além do controle das entradas, passou a ser feito um rigoroso controle das saídas. Para sair, só com um exame demorado do crachá e com autorização expressa da guarda, que não queria conversa nem aceitava suborno.

Mas os assaltos continuaram.

Foi reforçada a guarda. Construíram uma terceira cerca. As famílias de mais posses, com mais coisas para serem roubadas, mudaram-se para um chamada área de segurança máxima. E foi tomada uma medida extrema. Ninguém pode entrar no condomínio. Ninguém. Visitas, só num local predeterminado pela guarda, sob sua severa vigilância e por curtos períodos.

E ninguém pode sair.

Agora, a segurança é completa. Não tem havido mais assaltos. Ninguém precisa temer pelo seu patrimônio. Os ladrões que passam pela calçada só conseguem espiar através do grande portão de ferro e talvez avistar um ou outro condômino agarrado às grades da sua casa, olhando melancolicamente para a rua.

Mas surgiu outro problema.

As tentativas de fuga. E há motins constantes de condôminos que tentam de qualquer maneira atingir a liberdade.

A guarda tem sido obrigada a agir com energia.