E eu aqui, após um dia inteiro de trabalho no Opalovski (sim, eu sei, já passou da hora de dar uma atualizada lá no site Opala Adventure Projeto 676…), com os braços cansados, o joelho destruído, as batatas das pernas ameaçando cãibras, enfim, um caco pior que o usual.

Diga-se de passagem que sou mero ajudante de meu pai, que é quem faz o verdadeiro serviço técnico, ou seja, os moldes de chapa, as soldas – tanto elétrica quanto a oxigênio, que se enfia nas mais estapafúrdias posições para conseguir chegar naquele ponto específico que precisa de reparo.

A mim cabe as operações de desmontagem geral do veículo, preparar os locais a soldar (raspar a tinta, arrancar a massa, cavucar a ferrugem), limpar esses mesmos locais após a solda, lixar e aplicar a tinta de fundo.

Eu tenho 38 anos. Meu pai, 70.

Eu cheguei de manhã ele já estava trabalhando. Antes de encerrarmos ele ainda inventou mais algumas coisas para fazermos.

Eu tô acabado. Ele não.

Olha, desse jeito, se eu chegar até os setenta, já tô no lucro. Se chegar com o vigor dele, então – putz!

Uma das premissas básicas normalmente utilizadas na escolha de quem vai ser madrinha de alguém é que deverá ser aquela pessoa que, na falta dos pais, tenha condições de assumir esse papel. E, no meu ponto de vista, não estamos falando da questão material, mas sim sob a ótica da moral, da idoneidade da pessoa. O próprio dicionário já traz como acepções da palavra “madrinha” os termos “protetora, auxiliadora”.

Pois bem.

A Fernanda, uma grande amiga, tem a Carol como afilhada. E, por uma série de eventos, ela (a afilhada) foi parar numa competição de basquete contra um time que detinha nítida vantagem na quadra. Mesmo assim, não esmoreceu. Foram até o fim. Amargo fim. Heróico fim.

As palavras de consolo da madrinha para a afilhada são de uma sensibilidade ímpar. Dignas de serem gravadas numa placa. Feliz dela por ter uma madrinha assim, tão dedicada.

Eis, na íntegra, sua ode:

E a criança meiga, de sorriso alegre e coração ‘gigantesco’, venceu mais uma etapa.

Dia 18 de março de 2007.

Um dia que poderia ser comum, sem grandes acontecimentos.

Um domingo qualquer na folhinha do calendário.

Mas não, foi um dia pra lá de especial.

Um dia, que mesmo com derrota no placar, vai ficar guardado em nossos corações.

E tudo começou assim:

Acorda cedo, corre pra não perder a hora, pega tudo meio que atravancando e segue para o Antigo Trianon.

Chega lá e olha o tamanho das meninas do outro time, são gigantes, mas só na estatura.

Gigante foi você, que aceitou o desafio e entrou em quadra.

Vestiário, técnico, equipe, tudo ali começa a formar o dia especial.

O Secretário de Esportes fala ao microfone dando boas vindas às equipes e explica que o time da casa está há apenas um mês treinando, mas isso também é só mais um detalhe.

Aí vem o hino, presente em competições oficiais.

Quando escuto o hino sempre me emociono, ele é lindo.

Mas em 18 de março de 2007 foi o dia que escutei o hino da maneira mais diferente.

Nem sei explicar direito, foi mais emocionante do que ouvir com alguma seleção brasileira de alguma modalidade.

Mas não, era você que estava lá. Dando mais um passo rumo ao crescimento pessoal e moral.

Nem se assustou com tanta gente. Estava concentrada e linda, como sempre.

Deus permita que seu caminho seja trilhado no bem.

É gratificante ver o resultado da dedicação das pessoas que te acompanham e o que está acontecendo em sua vida.

Não perca essa luz, com sabedoria e respeito ao próximo você vai longe.

149 x 7 .

Isso é apenas um detalhe.

O que importa mesmo é a vitória pessoal.

E bola pra frente que outros dias virão e com certeza o placar será diferente, é só você acreditar.

Eu te amo minha querida afilhada, que eu me permito chamar de filha, mais do que você pode imaginar.

SUCESSO.

Adeus, Marvin…

Numa ligeira caminhada debaixo de um sol escaldante para pegar minha moto na oficina após uma indispensável retífica no motor (sim, motos precisam de óleo), pude rememorar com saudade meus tempos de infância.

Nos verões insuportáveis de outrora – uns vinte e tantos anos atrás – a molecada costumava se reunir com suas bicicletas e pegar a chamada “Estradinha de Monteiro” (que vai pra cidade de Monteiro Lobato) pra dar uns mergulhos no rio.

Eram bicicletas de todos os tipos: Monareta, Berlineta, Barra-circular, Barra-forte, Caloi 10, Sprint 10, BMX (sem tanquinho) e as invejadas Caloicross… Toda a tropa pedalava coisa de uns cinco a dez quilômetros até chegar na hoje extinta ponte de madeira do Rio Buquira, onde nadávamos por toda a tarde.

Nós chegávamos, empilhávamos todas as bicicletas na margem do rio, arrancávamos a roupa (não toda, o short ficava), e nos posicionávamos sobre o corrimão da ponte para o merecido mergulho após toda aquela árdua pedalada.

Lembro-me como se fosse hoje. O sol quente batendo nas costas, ainda arfando e suando devido ao trajeto de bicicleta, eu subia no corrimão (sei lá a quantos metros de altura do rio) e preparava-me para o mergulho. Esticava-me todo, numa pseudo-preparativa (como um nadador olímpico), abaixava-me, jogando os braços para trás e… IMPULSO!

Indescritível aquele momento de vazio, em pleno ar, antevendo as águas geladas do rio…

O próprio “cair”, totalmente envolvido pelo vento, já era o início do processo para refrescar…

E então o choque!

O corpo mergulhava totalmente na água e – por um breve momento – todos os problemas do mundo simplesmente não existiam. Ainda submerso, tudo que importava era aquele frescor vivenciado num momento de puro êxtase.

É lógico que tínhamos que voltar à superfície algum dia. Muitas vezes perdíamos a noção do tempo e quando emergíamos já estávamos adiantados, sendo arrastados pela correnteza, além da curva do rio. O chato era ter que voltar até a ponte, pela margem, a pé. O divertido era que podíamos começar tudo de novo.

Ah, bons tempos…

E eis que ocorre uma daquelas situações mais prosaicas que costumam acontecer: encontrar um velho amigo na fila do supermercado. Dos advogados que conheço, o Doni é um dos que mais amam a profissão, chegando quase a um sacerdócio. Nunca deixou de ser um bon vivant, lá do jeito dele, e atualmente trabalha e vive numa cidadezinha idílica ao pé da serra, a meio caminho de Campos do Jordão. Tem umas quatro ou doze histórias muito divertidas sobre esse caboclo que ainda preciso contar por aqui…

Cinquentão, ex-professor de história (será que a gente realmente deixa de sê-lo?), socialista convicto (daqueles de já ter ido até Cuba para conhecer Fidel), pai de dois filhos e com um bom humor a toda prova, lá estava ele, cabelos lisos e compridos já tocando o colarinho, barba grisalha no melhor estilo Raul Seixas, calça de agasalho e camisa preta (dos Beatles). E seguiu-se o proseio. Perguntou da vida, da patroa e da criançada, ao que lhe disse que estava tudo bem, graças a Deus, e com você como vão as coisas? Tudo bem, tudo tranquilo, meu filho mais velho fez dezoito anos hoje, que legal, fiquei sabendo que sua filha também está estudando direito, pois é, não tem juízo igual ao pai, e a conversa foi fluindo enquanto caminhávamos até o estacionamento.

Falamos ainda mais um pouco sobre a vida, sobre os filhos, sobre os amigos, sobre trabalho, e – lógico – mal da vida alheia. Já nos momentos finais, quase indo embora, o mardito tinha que dar uma alfinetada…

– Puxa, enfim cara, foi muito bom ver você. Não envelheceu nada, tá igualzinho, só um pouquinho mais “encorpado”…

Seguiu-se um pequeno momento de silêncio dramático, enquanto ele com um olhar divertido – quase que numa expectativa – avaliava e aguardava minha reação.

– Porra, Doni. Isso foi uma maneira gentil de dizer que engordei?

– Hmmmm… É.

E foi embora pra terrinha, rachando o bico de dar risada.

Fiadaputa.