Curioso que a palestra anterior tenha sido marcada pela “presença” da palestrante. Do alto de seus prováveis trinta anos, ela possuía uma desenvoltura, uma firmeza, uma convicção na exposição de suas ideias (apesar de um certo iuris imbrogliandis) que lhe dava até mesmo uma aura diferenciada.

Entretanto, na presença de Marçal Justen Filho, que é considerado um dos “papas” da licitação no Brasil, não é que a menina murchou? Ficou claro e nítido que assumiu uma postura de “aluna”, pois sua presença simplesmente sumiu. Além da largada rasgação de seda, ficou toda risonha e pronta a absorver com olhar de devota cada migalha de saber espressada por seu mestre.

Mas acho que mais doído foi o filho dele, Marçal Justen Neto. Relegado à condução do debate, suas perguntas e questionamentos no começo foram carregados de uma nervosa gagueira, e, mais adiante, sua voz ia sumindo em frases longas.

Definitivamente, não sei se por característica própria, ou se por influência da presença paterna, o rapaz tinha tanta luminosidade quanto uma bruxuleante vela prestes a apagar…

E o Marçal sênior? Deixo claro que não sou, de forma alguma, tiete do distinto. Mas há que se dar a mão à palmatória: sua convicção na exposição das idéias, seu domínio da matéria, sua carga de experiências práticas, seu respeito e paciência ao ouvir os questionamentos, sua maneira ferina e objetiva de atacar esses mesmos questionamentos, enfim, o conjunto de tudo isso concede tal credibilidade às suas palavras e impõe tal respeito à sua figura, que não consigo vislumbrar sequer uma ameaça do pretendido “debate”.

Ou seja, ele dominou a cena.

Simples assim.

Em tempo (1): não consigo me deixar contaminar por essa tietagem explícita dos demais participantes, por essa idolatria à sua figura, antes o contrário; só me anima a manter uma afastada e salutar distância (ainda assim peguei seu autógrafo no livro que ganhei).

Em tempo (2): não deixa de ser estranho aos ouvidos a maneira sulista “cantada” desse pessoal falar.

Em tempo (3): mesmo assim seu lado paizão parecia estar todo orgulhoso com a presença de seu filhote à mesa!

A palestra hoje (até o momento) foi de Vera Monteiro. Manja bastante da área, principalmente da parte de licitação por pregão.

Muitas novidades, conclusões e previsão para mudanças. As meninas (forma carinhosa pela qual denomino as duas advogadas e estagiária que trabalham comigo) não perdem por esperar. Creio que vou deixá-las doidinhas em dois tempos, pois já estou com aquela gana de voltar ao batente a mais de mil por hora…

À tarde teremos Marçal Filho num debate com Marçal Neto. No mínimo curioso, isso. Primeiro pelo fato de o filho não só ter seguido a mesma carreira do pai, como também a mesma área específica; segundo porque como será um debate público de opiniões entre pai e filho? Haverá conflito de gerações? De entendimentos? Ficará de castigo em casa se discordar do pai? Dará bronca se discordar do filho?

Veremos…

Eu sei que disse que voltaria somente daqui a alguns dias… Mas ieu num arresistu!!!

Assim, cá estou eu num cyber café, a R$5,00 a hora – até porque no hotel seria R$16,00!

Pois bem. O curso ao qual me referi no post anterior é sobre licitações. Em Brasília. E vejam só o antagonismo da situação: pela manhã eu estava numa feirinha suburbana de automóveis, daquelas onde os carros andam mais por fé do que por condições técnicas, em chão de terra mesmo, com barraquinhas de churrasgatinhos, povão mesmo; já ao anoitecer estava eu confortavelmentte instalado num hotel five stars bem na capital do país, com um sem número de “channels of shit to choose on” (lembrei-me do Pink Floyd…).

Após um vôo tranquilo (é, sobrevivi) e devidamente instalados, eu e meu parceiro de viagem fomos à busca de atendimento das mais básicas necessidades do ser humano. Ou seja, comida e álcool (ao menos para mim).

Fomos à tal rua 405, ou “Rua dos Restaurantes”. 405 por quê? Deve ter uns 40,5m somente… Mesmo assim, domingão à noite, quase tudo fechado, o negócio foi parar numa pizzaria para um rodízio de pastéis.

Depois de uma noite bem dormida, e tendo acordado às cinco da matina (maldito relógio biológico!), no momento oportuno eis que desço para tomar um reforçado café da manhã. Apesar da suntuosidade do lugar, minha concentração é absorvida pelos funcionários da casa. A que horas chegaram? De onde vieram? Quanto será que ganham? No final das contas estão aqui somente para servir àqueles que se hospedaram no hotel – hospedagem essa, diga-se de passagem, que tem uma diária quase equiparável ao que muitos ganham num mês inteiro…

Essas elucubrações acabam me causando um certo incômodo que gera um gosto amargo na boca. Quase sete. O curso começará às oito. Vou bater perna.

Tenho um sei-lá-o-quê de explorador no sangue. Ao mesmo tempo que sou meio bicho-do-mato e não gosto de sair da toca, quando saio, simplesmente tenho que conhecer os arredores de onde estou. Me dá uma certa sensação de familiaridade que, por consequência, me dá segurança.

Assim, num curto espaço de tempo, identifiquei nas proximidades um shopping (com cinema – êba!), algumas lanchonetes e restaurantes, livrarias, galerias comerciais e muitas barraquinhas ainda sendo instaladas para enfrentar o duro dia a dia dos ambulantes (não tão ambulantes assim).

Visitei uma banca de revistas com uma simpática e sorridente velhinha, regateei o preço de óculos escuros com uma mocinha gravidaça em uma das barraquinhas, acompanhei, surpreso, o (bem organizado) trânsito da capital, enfim, procurei me integrar um pouco às atividades diárias dos nativos.

Mais à vontade e já de volta ao hotel, encontrei meu parceiro de viagem e fomos ao seminário. Começamos bem, com Jessé Torres Pereira Júnior.

Isso vai render…

Em tempo: esqueci de comentar que, do nosso lado, no avião, sentou-se um rapaz cheio de bom humor antes, durante e depois do voo, exceto quando da decolagem e da aterrisagem; nesses momentos ele ostentava um semblante pálido e preocupado, ficando nítido que suava frio, enquanto que, de cabeça abaixada e olhos cobertos, rezava fervorosamente…

Muitas vezes, para escrever algo que (talvez) valha a pena ser lido, a gente até quer se preparar, se concentrar, relaxar, respirar pela barriga, numa sincera preparação para começar a falar pelos cotovelos.

Aí, antes de mais nada, damos uma surfada pela Net para ver o que é que tá “rolando”.

E então, de uma forma nua e crua, você dá de cara com a violência – tão noticiada e explorada pela mídia que já ficou meio que banalizada (seria isso proposital?). Fisicamente distante, mas virtualmente próximo de você.

Uma grande amiga virtual passou um sufoco do cão num semáforo em São Paulo. Condenável. Lamentável. Causa perplexidade e até mesmo vergonha.

Seremos nós meras vítimas num mundo de predadores? Simples alvos, rezando para que não sejamos o próximo? Prisioneiros de um cárcere sem grades?

Sinceramente não sei. Aliás, não sei se quero saber. Graças a Deus ela está bem. Fisicamente, pelo menos. Mas só quem já passou por qualquer coisa parecida é que sabe mensurar como a alma fica fragilizada diante da realidade.

Os detalhes lá no blog da Ana Téjo, especificamente bem aqui.

Não tem nem como ou o quê comentar. Não importa o que dirá a caixa preta nem tampouco os dedos em riste à procura de culpados. Tragédia é tragédia. As informações, diretamente do site da TAM, podem ser encontradas aqui.

Fragmento extraído diretamente dos pergaminhos Crônicas do Guerreiro Suburbano, uma série histórica de alto valor cultural e moral que narra trechos do cotidiano de algumas batalhas vividas do final do Século XX em diante.

Ah, os dias de glória, os dias de esplendor! Tal época certamente ficou para trás… Desde a batalha anterior, ao desafiar as tórridas temperaturas em elevadas alturas, e monstros alados que desafiavam o equilíbrio no topo do mundo, tenho vivido dias de letargia…

Mesmo assim a aventura não cansa de bater à minha porta, desafiando-me a superar meus próprios limites! A última batalha travada se deu em decorrência de uma série de eventos menores – que até poderiam também serem chamados de ‘batalhas’ – e que me levou ao limite da exaustão tanto do corpo quanto da alma.

E não estou falando simplesmente do cansaço de subir e descer os inúmeros degraus das infinitas escadas que separam a caixa de força da instalação elétrica. Sequer alego o hercúleo esforço de passar e repassar fios por inóspitos conduítes totalmente obstruídos. Tampouco me refiro a ter adentrado num mundo esquecido pelo próprio tempo, causticante e claustrofóbico, desbravando totalmente agachado imensas distâncias em meio à escuridão, teias de aranha e fios elétricos, completamente oprimido pelo pequeno espaço que separa o forro do telhado. Mesmo a cruel e sanguinolenta luta travada com uma multidão de monstros himenópteros alados (uma vez que tive que passar pelo ninho formado por essas criaturas também conhecidas como “marimbondo-cavalo”) e da qual – pasmem! – saí totalmente ileso, mesmo tal peleja não merece ser considerada uma verdadeira batalha.

A verdadeira batalha, a batalha que consumiu todas as minhas energias, todas as minhas forças, que praticamente esgotou todo meu poder de concentração, de estratégia, de persuasão e que ainda por cima minou a ferrenha esperança que usualmente possuo de que dias melhores virão, foi ter que ligar no 103-15…